Freitag, 23. August 1996

23. August

"Ciao Rosolina Mare."
Wir sitzen im Auto und düsen in Richtung Heimat. Mir geht immer noch die Sache mit der ertrunkenen Frau im Kopf herum. Kurzer Halt an der Grenze. Shit, mein Buch ist zu Ende. Wo kriege ich jetzt Nachschub her? Ich schreibe einfach mal am Rand weiter. Andererseits bin ich auch tierisch müde. Vielleicht schlafe ich einfach, bis wir zu Hause sind.

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